Бывшая районная библиотека, музейный комплекс «Усолье Строгановское» и Центр досуга 4 ноября провели вечера поэзии и музыки.
Самым поздним, поистине — ночь искусств, стал вечер при свечах в Центре досуга.
Свои стихи прочли и спели как мэтры, так и начинающие поэты: Олег Плотников, Светлана Васениа, Наталья Нелюбина, Тимофей Дурманов, Елена Богова, Наталья Шведова.
Немногочисленные, зато самые лверные и юбящие позию зрители отдали свои сердца (они и в самом деле писали имя понраивашегося поэта на бумжных сердечках) молодым поэтам Елене Боговой, преподавателю Березниковского техникума профессиональных технологий и Наталье Шведовой, одиннадцатикласснице школы №22.
Стихи, прочитанные в Усолье, мы вам представляем.
Наталья Шведова
Багряною кистью написано небо,
Изогнуты линии всех горизонтов,
И там, где вздымаются волны из недр,
Размытое солнце вливается в контур.
Соленые губы шептали про страны,
Которых, увы, никогда не увидеть.
Все кажется новым, прекрасным и странным,
Восторженный мир, не способный обидеть.
Покатые крыши, как маковки храмов,
Подсвеченный пирс, островки кипарисов...
Один прекрасных сердечных капканов-
То место, где прячутся светлые мысли.
*****
Мне больше ничего не надо.
И, несмотря на тысячу ночей,
Закончилась наша с тобой баллада,
Ты для меня теперь – ничей.
Всё это было, словно сказка,
Пусть даже и с плохим концом.
И, несмотря на неувязки,
Ты для меня, остался мудрецом.
Ты был умнее всех на свете,
Но не сумел меня понять.
С тобою были мы, как будто дети.
Не знаю, как смогла я потерять.
Я потеряла все, что так хранила,
Я обесценила великие слова;
Душа моя замок закрыла,
А я теперь сижу одна.
Быть может, это для меня урок,
Что в жизни нужно говорить смелее.
Когда-нибудь открою я замок,
Когда-нибудь я поумнею.
Елена Богова
Весна
Проростает во мне весна из глубин и из самой сути.
Я недавно была во снах червоточиной, полной ртути.
А теперь набралась воды до краёв, разрослась, сбежала.
Чтоб заполнить свои ходы ярким солнцем, капелью ржавой.
Так весна мой штурмует стан, разрывая остатки плена.
Дождь целует меня в уста; проникаю во тьму вселенной
яркой кроной своих ветвей и извилистыми корнями;
там, где раньше клубился змей в мной придуманном океяне,
льда и холода больше нет; зеленеют побеги-почки,
распускаясь в моей весне, чтобы двигаться по цепочке
Тяжесть
Мне бы грохнуться под тяжким весом
темноты твоей и мёрзлых скал.
Камни, берег и полоска леса –
это всё, что я в тебе искал.
Чернотой забрезжившего света,
чем-то жидким из негибких фраз
я давно забил, но напоследок
меня дьявол обратил и спас.
Пусть не любит и не учит силе,
не готовит к бою и в зарок
ничего не просит. Знает, били
меня льды и волны ста дорог.
Капает меж слов бездумной лестью,
червоточит, оттого не ждёт
от меня благих таких известий,
под которыми синеет лёд.
Верно, мне придётся породниться
с этой неприкаянной душой.
В час, когда забрезжила зарница,
Только дьявол путь ко мне нашёл.
Что же в царство вечной паранойи
зазывают камни и леса,
реки наполняются весною,
и стекают в бездну небеса.
Льдины созревают и уходят,
оставляя пятничный обет.
Исчезает тяжесть под водою...
Выхода по-прежнему в ней нет.
Изъяны
Снова нас развели мосты,
Эта речка покрылась коркой,
От дыханья весь пар застыл,
В серебристый окрасив чёлку.
И так долго стоим без цели
Между этих простых неистин,
А зима то позёмкой стелет,
То поёт мне «Агатой Кристи».
Образ твой предо мной плывёт,
Снова скажешь, что вечно пьяный,
Под ногами застывший лёд
Маскирует снегов изъяны.
Ты изъяны нашёл во мне,
Я в тебе нахожу их вечно,
Даже лёд, видно, стал плотней
В середине прозрачной речки.
Что же если его очистить,
Нас поглотит водой, волнами?
Так поёт мне «Агата Кристи»
И читает сам Чак Паланик.
Лермонтыч
Прощай, убогая Россия,
Страна убийц, страна воров!
Как долго ждать тебе миссию
Под свой холодный отчий кров?
Быть может за стеной Арбата,
Быть может, за стеной Кремля
Найдут ковчег из Арарата,
Там будет новая земля!
Ну, а пока есть увяданье,
Игра убийцы и страстей.
Россия просит подаянье.
Я промерзаю до костей.
Выдох
Этот замкнутый мир, как выдох, перегаром чадит маршрутка.
Я решила, что это шутка: среди жирных, больных и сытых
Поцелуй, как привет вселенной. Мир, утопия, спам и мусор. Кто-то здесь позабыл Иисуса, его лики на гобеленах.
Если вся слепота от Бога, выхлоп, крик и разрыв шаблонов.
Мне бы выйти у Авалона, подышать придорожным смогом.
Подождать не наземный транспорт, а такой, чтобы не вернуться.
Боже правый, храни безумцев, психопатов и прочих трансов
От распятья, увечья, комы, от того, что для них опасно,
Непонятностей экстра-класса, от дождей, наводнений, громов.
Запирай, не давай вернуться! Их молитвами дышит сытый,
Их сливают в одно корыто и разводят по тридцать унций.
Этот замкнутый мир, как выдох, я давно надышалась смогом
И прибилась к тому порогу, где безумцы развозят сытых.
Светлана Васенина
ЧАШЕЧКА КОФЕ
Доброе утро… и чашечка кофе
В воздухе терпкий висит аромат
Мысли летают,… а в дымке твой профиль?..
Ты меня манишь…, болит голова.
Утро ванильное…, торта кусочек.
Пальцы тревожат волос седину.
Кофе… не чай. Грёзы. Чистый листочек.
И вожделенные ласки… в дыму.
Кофе горячий, твой запах дурманит.
Я растворяюсь в нирване души.
Ставлю на стол чашку…, с горьким романом?..
Створочки чувств приоткрылись в тиши.
Доброе утро… и чашечка кофе
В воздухе терпкий висит аромат
Мысли…, исчез твой таинственный профиль…
Рифмы, иллюзии…, но не слова.
КАК ПАВА
Ах, всё-таки прекрасна орхидея!
Я это от души вам говорю.
Когда она цветёт, я вся немею!
Она тогда подобна янтарю!
Она своей сражает красотою!
Весь мир ей очарован, спору нет!
Не зря её равняем мы с весною –
В ней радуга свой отражает свет!
Она, как пава, право, горделива,
Она – созданье нежное мечты!
Она изящна, трепетно красива!
В ней безупречны все её черты!
Как много в ней от слова: совершенство
Пускай, она капризна, но мила!
Как ветерка манящее блаженство,
Так орхидея сказочно смела!
Цветка вы не найдёте столь прекрасней –
Она, как грёзы светлые души!
Хмельное волшебство, как страсть опасно…,
Но воспаренья чувств так хороши!!!
ТЕЛЕФОН СЕМЕДЕСЯТЫХ
Никто не позвонит уже из детства…,
И трубку ты не снимешь с рычага,
Гудков ты не услышишь по соседству
Не станет в ухо кто-нибудь вздыхать.
Как жаль, что телефон не превращает
Волненье памяти в сегодняшний момент,
Он просто о годах напоминает,
Которых в 21 веке нет.
Очки поправлю, шаль прижму покрепче,
И трость сожму дряхлеющей рукой…
А ностальгия тихо в ухо шепчет:
«Портал воспоминания ОТКРОЙ!»
Пусть телефон моих семидесятых
Старинным снимком в рамке повисит,
Напомнит о любви…, звонках приятных…
Надеюсь, он меня за то меня простит?..
А мне что с этого?
Если в тебе есть поэтическая жилка и ты не можешь дня прожить без строчки, выходи к людям, а вдруг именно ты станешь избранником публики и прославишь своё имя в веках?
